🎴 Perder el hilo #22: La gran belleza
Perder el hilo
Perdamos el hilo con... La gran belleza
De niña había algo de la Navidad que me gustaba aún más que los regalos. En las noches me recostaba en el sofá de la sala y me quedaba viendo las luces del árbol y del pesebre, las únicas que dejaba encendidas, mientras escuchaba un LP de cuentos narrados.
En especial, me gustaba el de las 12 princesas, esas que bajaban por un pasaje secreto hasta llegar a un bosque encantado para bailar toda la noche. Bailaban y yo miraba el verde y el rojo y el amarillo tititantes. Bailaban y las colinas del pesebre. Bailaban y mi reflejo en las bolas metalizadas del árbol. Hasta me parecía oler el pino de aquel bosque en mi pino de plástico recién desempolvado después de meses en el zarzo (como le decimos en Colombia a los devanes).
Esa era la gran belleza detrás de la supuesta magia de la Navidad. Una coma entre las líneas de la novena, los regalos, la comida y uno que otro sinsabor familiar.
Estos días quise volver a ese instante. Me pregunté qué de hermoso podía tener algo muy desafortunado que recién ocurrió. No hay nada positivo en esto, creo, al menos no algo que pueda decir ahora. Y, sin embargo, si me hace sentir tristeza es justamente porque hay algo bello detrás: el amor que tengo por esa persona, el deseo de su bienestar, los recuerdos alegres. La belleza nos conmueve, nos hace sentir cosas más amplias y complejas que solo felicidad o placer.
Es ahí donde encontré algo de sosiego: en el por qué del dolor, y no el por qué o para qué del infortunio. Así que en medio de esta sala oscura aún veo titilar la luz de esta belleza: su respiración, sus manos tibias, los pinos reflejados en los ventanales. La esperanza, "esa cosa con plumas", de que lo bello prevalecerá.
Con ese deseo me despido este año. Nos leemos en 2023 (o antes, si quieren escribirme alguna respuesta a este hilo perdido).
Suya,
Jules
-Santa: ¿Por qué nunca escribiste otro libro?
-Gambardella: Estaba buscando la gran belleza, pero no la encontré.
-Seguirme el hilo-
Gracias por este 2022
Siempre les doy las gracias a ustedes, quienes leen, por ser parte de las cosas buenas que me sucedieron este año. Porque al compartir lo que amo, o lo bello, algo dentro de mí se multiplica.
Estas son ocho cosas bellas, de las muchas que me trajo el 2022, y que espero que de alguna manera llegue a ustedes y también les inspire:
1. Publiqué la trilogía de cuentos para la primera infancia "Más allá del azul y del rosa". Aquí pueden descargarlos y leerlos.
2. Visité más de una veintena de colegios gracias a la Gira de Autor Norma, conversando con niños, niñas y profes acerca de mis libros La calle 8 y Diario de dos Lunas.
3. Publiqué con Tragaluz algo que me enorgullece: la novela Albina. Aquí pueden conseguirla y recibirla en cualquier parte de Colombia.
4. Aprendí a tejer. Gracias Juliana, tocaya, por abrirme la puerta a este lindísimo mundo.
5. Bordé muchísimo. Expuse en Cali, en Bogotá y aún está una obra mía en el cuarto piso del Museo del Oro. Aquí puedes comprar algunas de mis obras en descuento!
6. Almorcé más veces con mis papás y hermanos.
7. Fui más consciente y agradecida que nunca de la familia que tengo y que es todo lo que necesito para ser feliz.
8. Sobreviví al Covid. O sobreviví, a secas.
Otra cosita...
>>>Lee aquí el poema Dedal que escribí para la página de la artista Gimena Romero.
"Empujo la aguja el tejido
de mi piel se abre
hilo de sangre busco
en la gaveta una campanilla
de hadas
empujo
cierro los ojos pido
que no me traspase
el dedo
corazón..."
>>>Lee aquí mi más reciente columna En El Espectador, un homenaje a Wolf Erlbruch, el autor de "El pato, la muerte y el tulipán", el libro más delicado para la infancia que se haya hecho sobre la muerte.
-Gaveta de recomendados-
La trama
Se llama El libro de la tristeza, sí, pero creo que es el libro de la alegría. Una historia cortita e imágenes felices para decir, entre otras cosas, que la alegría está en la manera de ver. Puedes comprarlo aquí. Puedes verlo y escucharlo aquí.
El carrete
Armageddon Time, de James Gray (Ad Astra), es una joya de película. Puede ser sobre la amistad o la igualdad, la familia o el fin de una era. Para mí es, en esencia, acerca de la importancia de decir las cosas, de poner la cara no solo por uno sino por lo que uno cree. Este clip de la película es uno de sus mejores momentos. Además, tenemos a Anthony Hopkins y a Anne Hathaway para más belleza.
Telar de jardines
Estos días conocí un término precioso: emboscarse. Se trata de imitar al bosque, parecerse a él o a lo que genera transparencia. Se lo escuché al escritor, naturalista y emboscado Joaquín Araújo en este clip que hizo acerca de su "movimiento de liberación de la belleza".
Dedal de yogui
No sé cómo no les había recomendado antes este libro: Instrucciones para despertar a una mariposa, de Francisco Montaña y María Wernicke. Es un poemario, también para la infancia, que recoge la experiencia del kundalini yoga: respirar, moverse lento, muy lento, como para despertar a una mariposa. Vean más aquí.
Puntada creativa
“¿Qué es el tejido? Lo tejemos, lo cosemos, le damos forma. Cuando la biología de nuestros cuerpos falla, la piel tiene que ser cortada para acceder al interior. Más tarde tiene que ser cosida, como el tejido”, esto decía la artista Magdalena Abakanowicz, quien trabajaba con el textil para materializar sus recuerdos de la guerra y la naturaleza. Este material le permitía mostrar la vulnerabilidad de las víctimas y entender los procesos internos, naturales de su creación. Aquí pueden ver más de su trabajo y aquí ver un video sobre una de sus más completas exposiciones.
Aguja que suena
Hace unos días recibí un mensaje de mi sobrino Diego Alejandro, que desde que tenía 5 años se dedica a la música (no estoy exagerando, lo recuerdo tocando batería antes de que supiera hablar). Era una invitación a conocer su primer disco (hecho junto con la artista Lilo Letona), Nankurunaisa, y me siento súper tía orgullosa. Es, en sus palabras, "un viaje a la naturaleza, tambores africanos, flautas, medicina para el alma. Nankurunaisa significa: el tiempo todo lo cura, reconexión con nuestras raíces". Aquí lo puedes escuchar online y aquí lo puedes comprar y descargar.
El ovillo
"No me gusta que el amor sea una orden, una búsqueda. Tiene que venir a tu encuentro como un gato hambriento a la puerta de tu casa". Eso decía Charles Bukowski. Tanto lo inspiraron los gatos que hasta se publicó un libro de todo lo que el autor escribió sobre ellos. Me gusta esa perspectiva de pensar la vida como metáfora gatuna: todo es susceptible de ser comparado con sus movimientos y comportamiento.
Dechado de imágenes
Esta fotografía que ves abajo fue tomada por una paloma. O algo así. En 1907 el apotecario y mensajero de palomas Julius G. Neubronne se inventó una cámara chiquitita con autodisparador que colgó a sus palomas (con las que, además, mandaba medicamentos) para saber a dónde volaban. Miren aquí otras maravillas tomadas por estas aves. Adoré descubrir esta noticia... más de cien años después.
-Botica poética-
Poemas para despedirse (así sea del 2022)
Aquí van mis dos últimas recetas para este fin de año: tomar en dosis moderadas.
(Si te apetece que te recomiende algún poema para tus dolencias, solo escríbeme)
67, Roberto Juarroz
Una hebra más delgada que el pensamiento,
un hilo con calibre de nada,
une nuestros ojos cuando no nos miramos.
Cuando nos miramos
nos unen todos los hilos del mundo,
pero falta éste,
que sólo da sombra
a la luz más secreta del amor.
Después que nos vayamos,
quizás quede este hilo
uniendo nuestros sitios vacíos.
Inmortalidad, Clare Harner
No te quedes de pie
frente a mi tumba a llorar.
No estoy ahí,
no duermo-
soy los mil vientos que soplan
soy los destellos de diamante en la nieve
soy la luz del sol sobre el grano maduro,
soy la gentil, lluvia otoñal.
Mientras despiertas con el silencio de la mañana,
soy la veloz, carrera ascendente
de silenciosos pájaros en vuelo circular,
soy el día trascendiendo la noche.
No te quedes de pie
frente a mi tumba a llorar-
no estoy ahí,
no he muerto.
(Gracias por este poema, Afterlife)
-Nudo final-
Esperar la Noche Buena en familia.